Carlos Mazón, presidente de la Generalitat Valenciana, será lo que sea: mentiroso, negligente, cobarde, irresponsable. Un inútil con pintas, para unos. Un psicópata sin alma, para otros. Un cadáver político, para todos. Pero nadie puede negar que es un caballero español de la punta de los mocasines a ese tupé que seguro requiere de repaso quincenal de su peluquero para mantener su rollo de canallita sin pasarse. Uno de esos tipos que se visten por los pies, saludan por su nombre a los camareros, palmean la espalda a los señores y piropean a las señoras es nuestro hombre. Niño bien alicantino de 51 años, llevaba ya lustros acostumbrado a que le hicieran la pelota por ser él quien era, de presidente de la Cámara de Comercio a la Diputación de Alicante, antes de llegar a president de la Generalitat y alcanzar el nirvana de cierto tipo de gerifalte valenciano: ir de conciliábulo en conciliábulo y de mascletá en mascletá rodeado de belleas del foc y falleras mayores. Con ese currículo, cómo iba a permitir Mazón que Maribel Vilaplana, la bella periodista a la que había citado el mismísimo día de la dana, fuera sola al parking después de una comida de cuatro horas, si, total, eran dos minutos acompañarla. Seguro que, de haberlo sabido, como hubiera debido saberlo, el hecho de que a esas horas su consellera de Emergencias, Salomé Pradas, se limitara a ir apuntando alucinada lo que le iban diciendo los técnicos del gabinete de crisis, sin atreverse a decidir nada hasta que fue demasiado tarde mientras fuera se ahogaban 229 paisanos, le hubiera parecido secundario. Destituir a Pradas, entregando su cabeza para limitar daños, ha sido, por ahora, la única asunción de responsabilidades del president y caballero. Sospecho que, cuando se trate de salvar la propia, la imputada Salomé —y la testigo Vilaplana— contará por fin la verdad de aquella tarde y, si hace falta, presentará la testa de Mazón a la justicia como hizo con la del Bautista su bíblica tocaya.